ANDREA SEMPIO È L’UOMO DEL SOTTOSUOLO (di Matteo Fais)

Chi se ne fotte dell’indignazione della casalinga di Voghera! Chi reagisce ai filmati di Andrea Sempio gridando all’oltraggio e all’oscenità dimostra scarsa empatia e una fondamentale incapacità di comprendere il fenomeno del dilagante malessere sociale diffuso. In due parole, gli indignati sono parte del problema.

Contrariamente a quel che si crede, le sussurrate confessioni video, così come le annotazioni diaristiche, del nuovo indagato di Garlasco, con tutta la loro carica di patetico e a tratti di disturbante, sono una commovente manifestazione irrazionale di un rifiuto della terrificante realtà che ci circonda e a cui la maggior parte si conforma, fingendo entusiasmo, ma che in realtà rende le masse sconcertate, quando non proprio angosciate – chi si irrita, probabilmente, annega ogni notte negli psicofarmaci, per riuscire a riposare.

Del resto, come ci si dovrebbe aspettare che si sentisse un uomo costretto per otto ore all’attività di commesso, sotto un’eterna luce al neon, in un centro commerciale? Cosa dovrebbe pensare di sé questo povero ragazzo che passa tutta la sua vita adulta a svolgere un’attività fondamentalmente inutile, che potrebbe portare avanti anche un robot o un distributore automatico? Dovrebbe forse sentirsi realizzato tornando, a quasi quarant’anni, dopo un turno di massacrante monotonia, a casa dai genitori, per poi ritrovarsi solo, con pochi amici e senza neppure una compagna ad attenderlo? Ripeto: se pensate che tutto ciò sia normale, siete parte di questo immane problema che grava su tutti noi.

Si può facilmente immaginare l’obiezione: questa è la vita che conducono la maggior parte delle persone. Ciò è indiscutibilmente vero. A volerla dire tutta, per secoli, se non per millenni, la maggior parte dell’umanità ha vissuto anche peggio: senza la possibilità di farsi un bagno caldo, senza un frigorifero per poter gustare una bevanda fresca, senza avere accesso a tanti presunti beni che oggi diamo per scontati. Alcuni hanno addirittura vissuto in catene, piegati in una piantagione a raccogliere cotone, e si può facilmente immaginare che, frustate a parte, non sia molto meglio per coloro che raccolgono pomodori, sotto il sole, a tre euro l’ora. In sintesi, sì, la maggior parte dell’umanità ha vissuto e vivrà malissimo dal principio dei tempi e fino a quando ci sarà qualcosa sulla Terra.

Semplicemente, qualcuno non l’accetta e, prima di tutto, oppone un grande rifiuto a un livello non razionale, con una reazione nervosa, istintuale, scomposta. Pur senza aver ricavato una riflessione filosofica sulla democrazia liberale alla Mark Fisher, o esistenziale sull’assurdità alla Camus, sono in tanti a percepire che c’è qualcosa di profondamente sbagliato in questa vita che conduciamo.

Non ci vuole troppa fantasia a immaginare quali bisogni psicologici si nascondano dietro Sempio che si riprende mentre fa esercizi, per poi contemplarsi i muscoli, o quando osserva le foto di ferite profonde e squartamenti precedentemente scaricate da internet. Egli cerca la verità della vita, quella che è celata nella carne e nel sangue. Il nostro corpo non ci appartiene quasi più. A scuola, per lunghi anni, viene violentemente costretto alla disciplina di ore e ore da trascorrere seduti che, poi, si perpetuano a casa, quando bisogna studiare e fare i compiti. Si mangia, senza mai consumare veramente, solo per deformare la struttura con del grasso ributtante. Con un po’ di fortuna tutto resta quieto fino a che qualcosa non ci annuncia, un bel giorno, che il meccanismo si è inceppato. Il nostro corpo torna a farsi sentire solo per via della malattia. La maggior parte vive unicamente nel terrore di quando annunceranno loro un tumore incurabile. Diceva Theodore Kaczynski che l’uomo moderno adopera il corpo solo per recarsi al parcheggio della macchina. Che, poi, questo corpo, se nessuno lo ama, lo tocca, lo percuote di passione, si ritrae alla vita, si assesta entro uno stato comatoso, come fa descrivere Bergman a quel suo personaggio che racconta lo stato di non amore come una totale incapacità di percepire, un ottundimento dei sensi. Che vi sia qualcosa di mostruosamente contronatura in tutto ciò è palese.

È ovvio che entro una simile esistenza, un soggetto sviluppi ogni tipo di aberrazione, di desiderio sessuale malsano, di ossessioni morbose e patologiche. Si tratta di quel tipo di attività che, sempre Kaczynski, definirebbe sostitutive: quando la nostra volontà di potenza viene così brutalmente repressa, può nascere solo qualcosa di orribile. Dice giustamente il grande psicologo viennese che l’ultimo rifugio della nevrosi è il cancro.

Sentimentalmente Sempio è malato, eppure questo suo disagio è la manifestazione estrema del rifiuto di amare il Grande Fratello, di accettare entusiasticamente l’esistente. Come Winston Smith, l’uomo comune par excellence – eppure non abbastanza da adattarsi sempre e comunque –, egli avverte in modo oscuro che qualcosa non quadra, che questo teatro quotidiano che chiamiamo vita è una gigantesca farsa che non lo porterà da nessuna parte.

Egli, dunque, rifiuta, si oppone. Lo fa come può. Non tutti sono Roger Waters e scrivono The Wall. Lui pratica autolesionismo, si ubriaca, spara una miriade di stronzate da disadattato. La sua vita gli dice che, se non può vivere, deve autodistruggersi. La gente a casa non lo tollera, perché lui osa dire di essere terribilmente infelice, solo come un cane e vorrebbe “una ragazza con delle belle tette e un bel culo”. Ma guarda tu questo commesso che, in un mondo che ti tiene in costante tensione erotica, senza mai portarti alla realizzazione di essa, esprime il suo desiderio senza mezzi termini, che sfacciato!

Ed ecco che dalla televisione parte la musica da film horror, per creare atmosfera, e vengono lette, quando non è lui a recitarle, le sue terribili parole sullo stupro. Altra indignazione che va ad affastellarsi nel cuore degli spettatori. Nessuno pensa, anche in questo caso, cosa rappresentino tali fantasie antisociali: per uno che la vita l’ha solo vista scorrergli davanti, l’abuso di un corpo significherebbe quanto meno toccare con mano la realtà, entrare in scena, smetterla di contemplare da dietro uno schermo, rompere il vetro di questo gigantesco acquario in cui galleggia e venire fuori dalla prigione in cui l’esistenza l’ha rinchiuso.

Attenzione: non voglio giustificare o fare apologia, solo sforzarmi di capire, di guardare nell’abisso dell’altro che ha il difetto di apparire vagamente più oscuro di tanti abissi che ci circondano ogni giorno e che ignoriamo, perché esiste unicamente quello che ci viene raccontato in seconda serata, su uno schermo piatto che rimanda a un’ulteriore iperrealtà.

Sempio, se si vuole, è l’uomo del sottosuolo, quello che, in Fight Club, potrebbe scendere in un buco di scantinato per fare a pugni con degli sconosciuti, nel disperato tentativo di sentirsi esistere, di riprendere possesso del suo corpo, di avere una dannata interazione che vada oltre l’eterna formalità burocratica e falsamente professionale del linguaggio del commesso. Tutto ciò non sarà giusto, positivo, costruttivo, ma è spiegabile e forse meno folle di come appare. Forse Andrea ci parla di qualcosa di dilagante intorno a noi a cui nessuno presta ascolto, neppure chi vi è coinvolto. La sua infelicità è una dichiarazione di guerra spedita a un nemico, per lui ancora ignoto, che in realtà esiste e lotta contro di noi.

Matteo Fais

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L’AUTORE

MATTEO FAIS nasce a Cagliari, nel 1981. È scrittore e agitatore culturale, fondatore, insieme a Davide Cavaliere, di “Il Detonatore”. Ha collaborato con varie testate (“Il Primato Nazionale”, “Pangea”, “VVox Veneto”) e, in radio, con la trasmissione “Affari di libri” di Mariagloria Fontana. Ha pubblicato L’eccezionalità della regola e altre storie bastarde e Storia Minima (Robin Edizioni). Ha preso parte all’antologia L’occhio di vetro: Racconti del Realismo terminale uscita per Mursia. Il suo penultimo romanzo è Le regole dell’estinzione (Castelvecchi) e l’ultimo Il cordone ombelicale (Connessioni). La sua prima opera di  poesie si intitola L’alba è una stronza come te – Diario d’amore (Delta3 Edizioni), la seconda Preghiere per cellule impazzite (Connessioni).